Откинув фалды на прибой, уселся туман на песок,
Вдруг, спину выгнув между гор, протиснулся к небу чуток.
Он, то вставал и убегал, то с выси спускался к волне,
Пальто развесив между скал на лысины мокрых камней.
Волна, в ракушках расплетясь, вплетала в косички лучи,
Ему, надев на ушко вязь, на скалы бросала ключи
От всех придонных сундуков, что в ней же когда-то топил,
А он, притом, что был таков, скрывал от нее, что - любил.
Ему волна поет у скал, а он - наблюдает с горы,
И, полпространства обыскав (ноябрь – середина игры,
где каждый шаг ведет туда – к началу твоих же шагов),
Не просто так, не как всегда со скал опускался он вновь,
Неся волне заката цвет, который впитал за горой,
Он клялся небу (тет-а-тет), что больше к волне – ни ногой.
«К чему ты даришь ей цветы, да так, чтоб не видел никто?»
«Я ей товарищ, как и ты…» – Он встал, надевая пальто…